Nubes rasgadas con las manos. Retazos de papel arrastrados por el viento. Livianas. Voladoras. Iluminadas desde el fondo, esconden a la luna que las delata. Renuevan sus formas mientras se mueven. Insulzas, divertidas, avasalladoras, juguetonas. Atrapan la atención del negro de la noche. Aterradoras. No presagian tormenta.

Las gotas de sudor se funden con las lágrimas. Que vienen del cielo. Partiéndose en los cachetes, secándose en el mentón. Golpeando los poros. Agitando las manos temblorosas que escriben, impulsadas por el tosco viento del balcón.

Se escuchan ventiladores. Aires acondicionados. Miradas que se ocultan de la luna. De las nubes que la esconden. A ellas parece no importarles. Siguen su curso, sonriendo tiranas.

No hay estrellas. O tal vez sí. Son brillos repentinos. Hay luces que centellean en el cielo y en la calle. Me refriego los ojos, la frente. Vuelvo a mirar la luna. Que se esconde detrás de las nubes, estática, brillante. La luna burlona, que también se esconde. Triste, detrás de su balcón.

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